Sinfonia N. 10

Vor vielen Jahren, eines Abends in London, beschrieb mir Simon Rattle in etwa die Art von Musik, die er sich für ein neues Stück aus meiner Feder wünschte. Ich kann mich gut daran erinnern, zumal der Dirigent sagte, es solle möglichst etwas sein, das sein Wesen, Simons Wesen, widerspiegeln möchte oder doch wenigstens den Eindruck davon, wie er womöglich in meiner Klangvorstellung sich ausmachen würde.

Sogleich hörte ich Kristallenes und Klares und Englisches in meinem inneren Ohr, und in den nächsten Jahren, während ich noch mit meiner 9. Sinfonie beschäftigt war, wuchsen bestimmte Klangbilder heran und nahmen allmählich und gemächlich Gestalt an, sodass ich gleich nach der Uraufführung von Nr. 9 (in Berlin am 11. September 1997) mit der Verwirklichung dieser Ideen anfangen konnte. Paul Sacher, der bei der Premiere von Nr. 9 zugegen war, fand, dass es angebracht sei, nun sofort eine weitere Sinfonie zu schreiben und sie alsbald fertig zu stellen, um dem alten Aberglauben entgegen zu wirken, wonach die Neunte und die Zehnte das Maximum von Gefahr für das seelische und physische Gleichgewicht ihres Verfassers mit sich bringen. Ich ließ mir aber Zeit, und so entstanden zwischen 1997 und 2000 in aller Ruhe vier Sätze, wovon der erste „ein Sturm“ schon von Sir Simon uraufgeführt wurde, und zwar im Kontext seines „Forward Festival“ am 30. März 2000 in Birmingham. Ich dachte beim Schreiben auch an das von uns allen so sehr geschätzte und für die Uraufführung in Luzern vorgesehene City of Birmingham Symphony Orchestra, das sich schon mehrfach mit meiner Musik ganz erfolgreich auseinandergesetzt hatte. Meine Notentexte waren und sind also diesem Klangkörper nicht unbekannt. So schrieb ich den 2. Teil, einen Lobgesang (an einen Menschen, an die Natur, an ihren Schöpfer?) nur für die Streicher, um sie zu großer Entfaltung ihres Volumens zu bringen. Damit sind meine Hörer schon ganz nahe an die Bilder- und Zwischenwelt der traditionellen Sinfonie herangebracht worden, sodass es nicht Wunder nimmt, wenn nun nach der ernsten, ruhigen Gangart des zweiten Teils ein Tanz folgt, kein Scherzo und kein Menuett natürlich, aber eine mit konzertierendem Schlagwerk versehene logische Folge des Vorhergegangenen, wild und grotesk, ja, und vielleicht auch ein wenig teuflisch. Und so kommen wir zum Schluss, einem Traum („ein Traum, was sonst?“ wie es bei Kleist heißt) in dem sich alle Instrumente wieder finden, um gemeinsam eine Summe zu ziehen aus Träumen, wie sie sich schon in meiner 8. Sinfonie angemeldet hatten und wie sie in dem neuen Theaterwerk „L’Upupa und der Triumph der Sohnesliebe“ (einer abendfüllenden großen Oper, einem „Lustspiel aus dem Arabischen“, für Salzburg 2003 vorgesehen) weitergedacht werden in einer Klanglichkeit, die ganz weit entfernt ist von den Schrecken und Kümmernissen der Zeit, in der wir leben und sterben müssen und zu der einem wie mir nichts anderes mehr einfällt als die Ablehnung, die Abwendung, die Absage, der Abgesang, der Abschied.

Dieses Stück ist Paul Sachers letzter Komponistenauftrag an mich gewesen, und so ist es außer dem vom Dirigenten Rattle gewünschten „Portrait eines jungen Künstlers“ auch ein zu einem von mir gewünschten „in memoriam“ geworden, der Gedenktafel für einen sehr verehrten Freund und großen Förderer der Künste. Hans Werner Henze, im November 2001